O livro

Enquanto vasculhava nas recordações há muito perdidas de gerações infindáveis prévias à minha, encontrei um livro antigo.

Na verdade encontrei muitos livros mas este tinha algo de diferente. O toque, a decoração... como nos filmes, quando se pega no livro mágico e passa uma brisa de vento que levanta a poeira e confere aquele ar misterioso à cena.

Mas essa brisa não me despenteou nem levantou poeira.

Ao passar a mão pela capa desvendei o título mais estranho que alguém poderia ter dado a um livro: "O livro de tudo aquilo que já foi sentido mas nunca foi dito nem escrito".

"??!!"

Não tinha autor, não tinha data, não tinha prefácio nem dedicatória. Era simplesmente aquilo. Capa castanha escura de couro com relevos mais escuros, título e um monte de páginas sem texto, que nem sequer estavam numeradas.

"Faz sentido... se nunca foi escrito" - trocei eu daquele obtuso exemplar.


No entanto não me consegui vir embora sem ele...